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K a r f i b a f q u e n ... (((enverdecióse el mar)))

2009-08-22T23:23:00.000-07:00

Papay usté me contaba que en sus tiempos no había diferencia
entre trabajo y arte, cómo era eso????

... uste va al bosque saluda a las plantas los arbolitos,
ellos te dan la bienvenida los observas y te dicen qué nutrientes tienen,
el momento en el cuál puedes despojar a la Tierra de ellos,
porque se necesitan mutuamente, sabes?
No es llegar y decir, a esta hueá me sirve me la llevo... no po,
pon las rodillas y las palmas de tu mano en contacto con el suelo, palpita?
no po, pero en el cemento no po... si no tení patio busca un monte,
si en tu ciudad no hay monte busca la periferia, ahí aveces hay bosques.
capaz que tengai que viajar un poco más de lo previsto.

Es que no se de dónde sacaron esa cuestión de amontonarse en bloques
de cemento. Es cómodo vivir así? ves la Luna por las noches?
aaah... sólo faroles?

y c o n q u é l e v a n t a u s t e d s u á n i m o v e c i n o ?

Por debajo de esa capa inerte hay algo tan mágico,
miseria es no reconocerte, tratar de no verte... siendo tan real.
agradezco este fuego porque impregna la calma igual

Es un momento de turbulencias en el mar meu peñi,
recién amanece y ya cae la noche oscura.
En las Tierras de mis ancestros a esta altura del año no se veía el Sol
ni por desgracia, ahora en e s t o s t i e m p o s
en pleno invierno tenemos días de verano...

Pero esto es para mejor:
La experiencia indica que debemos asumir las realidades
de una decadencia general en todo lo que, hasta ahora,
se ostentó como inconmovible.
Hay niños que han visto constelaciones estelares
i r r u m p i r e n ó r b i t a d e s d e l a T i e r r a

Tanguedia

2009-07-11T17:38:00.000-07:00

Podría escuchar los pasos lentos
Tal vez el bastón
Podría ver la silueta en la ventana
Tal vez su rostro contemplativo
Podría necesitarme unos minutos
Tal vez quiere un tecito

La tengo que llamar
Para que esté tranquila
Para decirle que llego enseguida
Que no estará solita

Podría tan simplemente ser ayer
Tal vez le daría otro besito
Tan sólo uno antes
que la rueda gire
Y la carroza se lleve a mi viejita

Fragilidad

2009-07-04T17:20:00.000-07:00

Las primeras palabras siempre costaban un poco más. Debían ser exactas, perfectas, no había posibilidad de fallar. El camino debía ser mostrado desde el comienzo. Misión compleja para un joven que poco había visto con sus ojos abiertos como la tierra al cielo.

Si uno de los objetos no correspondía con el orden, con la ley revelada con el absolutismo de la convicción ciega, se producía una infamia y una drástica batalla entre la evidencia de lo mundano y la protección de lo sacro.

Las líneas de la acera no podían ser pisadas con el pie izquierdo. Mal augurio. Siempre apagar la luz del living al final. Adelantar el reloj siete minutos. Era preciso orinar, aunque sea un poco, en los lavamanos de los lugares que se visitaba. Conductas absurdas dirigidas con fervor a la consumación de una realidad pulcra.

Delirios que ocultaban la propia enfermedad, la veneración a la figura apolínea, del misterio propio de lo femenino. Mirada larga de tres minutos en el espejo, como las ninfas vislumbran sus rostros en el río. El agua sigue pasando desde el manantial, y su figura queda eternamente. La imagen sublime, el reflejo del mundo bello.

La pobre desgracia de ese florero alejado del centro de la mesa…

Hasta que una pérdida inesperada, un extravío sutil, lo llevó a rendirse. Sumido en la fragilidad de las ramas en el invierno, nunca se preocupó de arreglar los libros que misteriosamente se movían en la biblioteca. Ya no había caso en cocer los calcetines. Un lápiz bastaría para bajarle el volumen al televisor: el botón no volvería. La estatua tiene la cabeza cortada y la planta se secó hace unos minutos y algunos años.

Eso sí, guardaba cada cachureo y polvorienta alhaja que pasaba por sus manos, para atesorar con mayor cercanía el recuerdo, palpando la prueba misma que en un momento el recorrido parecía perfecto. Las cartas, algunos hilos de colores, las botellas de los perfumes y algunos bosquejos sobre tierras lejanas. Era tan joven como un ave matinal. Ahora, en una reja de oro contando las plumas restantes.

Por eso sentía que este viaje no sería perfecto, no habría ninguna novedad, tampoco una señal que lo hiciera volver al camino correcto. Ya la mente estaba viciada con la mediocridad de un mundo enfermo, dando vueltas sobre su mismo eje, tratando de morderse la cola. Las viejas canciones se gritaban con pasión, pero era un hecho que fueron escritas pensando en otra temporada.

El auto estaba en malas condiciones para la travesía, pero le daba lo mismo. Sentía que si esperaba el mejor momento, jamás llegaría. Tal vez porque nunca hubieron mejores tiempos, quizás porque abandonó la idea de que era el Elegido para retornar el florero al centro de la mesa. Ponerse frente al volante más bien tenía que ver con una libertad gestada en la voluntad, no en el convencimiento, muchos menos en la razón.

Jabón, algunas toallas, un desodorante, discos, linterna, manta, cuerdas de guitarra. Pensaba en todas las cosas que se quedaron atrás, pero en el fondo no veía las que estaban sobrando. Comprendería después que los mejores equipajes tienen poco peso y que los libros más profundos son de tapa rosca y hojas sueltas. Un vehículo en pésimo estado. En realidad, con todas las incorrecciones del tramo, podría haber una historia que se estuvo gestando de antes, un hilo que lo llevaba hasta ese lugar, hasta esa carretera, con las dos manos en el círculo, mirando de frente a la montaña sin importar la misión. Porque no había nada más que el fracaso, que la cruel necedad del destino, imbatible por la corrupción del ser.

“No te podría decir que me lo he encomendado, pero jamás podré librarme de los cigarros”.
“Convídame uno”.

Rendirse al vicio. Sacar la cabeza por la ventana y dejar que el viento sople fuerte la libertad, aunque sea una mezcla asquerosa de pastos quemados y estiércol de vaca. Si no somos santos, bañemos nuestra piel en el limo y jamás busquemos el reflejo del agua cristalina. Estamos todos sucios, podridos y soportando la transpiración ajena, el Sol que nos quema sin piedad.

“O sea, si todos estuvieran limpios, no habría necesidad de gente como yo”, indicaba mi abogado, estirando un cigarro Parisien. El maldito gustaba de fumar esa mierda que infectaba todo el auto. Ni siquiera tuvo la oportunidad de elegir a los acompañantes en esta odisea. Mejor mantener el final en suspenso, ver las cartas antes podría provocar una decepción que le haría girar las ruedas y volver a la cueva.

Pero qué más daba. Prendió el pucho de todas maneras. Al final, hay ciertas reglas que no se podían obviar: jamás terminar un capítulo de la historia sin fumar un poco.

Las aceras temporales

2009-06-29T10:42:00.000-07:00

La abuelita ya no estaba en la ventana, siendo testigo de la calle cuatro. Tampoco se encontraba Don Julio fumando un cigarrillo con los mecánicos, comentando el partido del domingo. Se esfumaron las piernas infantes corriendo tras el balón, no estaban las piedras que servían de arco. No se escucha la voz de los evangélicos, ni hablar del afilador de cuchillos y el organillero. Las hojas del otoño fueron pisoteadas antes del invierno, por los zapatos de almas que ya no están. Se han marchado los colores vivos y ha quedado una pena grisácea en la calle cuatro. Tú te has ido con los otros, yo aquí sigo, con vosotros.

Solamente las líneas que marcan el tiempo, me acompañan.
Luego se irán, a otra vereda.
Diferentes esquinas.
Ya te ibas,
Líneas
Con…
Tiem… po…

Despedida otoñal

2009-06-05T23:03:00.000-07:00

Su risa me purifica, me limpia de este desastre alrededor. Los ebrios holgazanes y sus rituales de apareamiento bestial, moviendo sus reptilescas colas y lenguas en el ritmo de la estridencia. En cambio ella, simple y bella como una hoja, se desprende del árbol que la tiene atada a la tierra y despega con el viento en busca de la odisea divina.

La brisa me lleva su aroma de fruta madura. Cierra su boquita y levanta la vista un poco tímida, mirando con esos ojitos grandes. Parece que sentí mi mano cerca de la suya. La blusa resbala con sublime casualidad y desnuda su tierno cuello. ¿Dónde estará ese punto exacto donde limita con el mentón? Un deseo ardiente por conocer donde termina su espalda y comienzan sus curvas, donde termina su piel y comienza el vacío, donde termina su voz y aparece el silencio.

Grito tanto que la quiero que no me escucha. Ella acerca sus labios a mi oído, me susurra una promesa pero solo siento su respiración, el aire tibio que viene del centro de su cuerpo. Y se aleja tan despacio que duele. Se mueve graciosa, como una hoja de otoño.

El viento la lleva y ella le danza.

Su presencia se esfuma y el mundo se silencia sepulcralmente. Los carnívoros siguen bailando sin música. El sonido vuelve cuando exhalo una fumada de cigarrillo, cuando el humo se ha llevado la última huella de su aroma.

Proyecto vital

2009-05-23T21:46:00.000-07:00

"Escribamos el proyecto, tenemos fabulosas oportunidades"

"Excelente. Pero antes de comenzar, lo primero es lo primero..."

Un par de cigarros. Música de los años mozos. Otro par de nicotinosos. Un par de llamadas. Unas páginas virtuales. Unas lecturas junto a otros cigarros. Una breve siesta. Un mensaje de texto casual. Otro vinilo sonando. Antes de seguir las lecturas, ella responde.
Una ducha. Nueva ropa y perfume.
Una caminata. Tomar asiento en un local. Una cerveza y un cigarro.
Ella llega...
Se casan...
Y vienen los hijos con los nietos y los cuervos...
Y la muerte...
...escribe un proyecto de vida con fabulosas oportunidades.

viernes 22: Puré Rústico con salsa de mariscos o salsa de verduras. Sábado 23: Fetuchinis con Boloñesa... todo exquisito....

2009-05-21T15:04:00.000-07:00

Carta al arrendador

2009-04-04T00:36:00.000-07:00

Buenas tardes. Disculpe usted si le doy las excusas un día 15. Pero la cosa está mala. Si ha golpeado mi puerta y no he contestado (incluyendo los mensajes ofensivos que dejó bajo mi puerta, lo entiendo bien, pero no tiene porque ser tan grave con sus comentarios) es porque duermo muy tarde y despierto aún más tarde por la mañana, usted sabe que a veces, o casi todas, el alcohol puede más que uno.
La renta la tendrá. No se apresure a caer en ofensas sobre lo que escribo o lo que dejo de escribir. Si salí corriendo el otro día cuando nos vimos es solamente porque estaba apurado por temas relacionados al dinero que le debo. No se preocupe, algo saldrá y le pagaré. Si quiere le puedo adelantar el pago con unos escritos que tengo, aunque me ha dicho en muchos casos que no le importa que escriba un borracho que hace poco o casi nada, que le gustan los publicados y todo eso. No tengo mucho que ofrecerle en realidad. Sólo le ruego que espere unos días, que todo se llegará a su momento y que por favor, no vaya en las mañanas, porque de seguro no lo escucharé, generalmente ocupo esas horas en reflexionar sobre lo que hice la noche anterior, espero usted entienda, sabrá luego de mi, esto no pasa del 20 de mes. Ahí le cancelo todo, se lo juro por mi madre, padre y si quiere hasta por dios, aunque realmente no me trague mucho el cuento.

Atte

Sergo

Y si, le quite la “i”, no me equivoque en tipear.

Con Iemanjá

2009-03-13T12:39:00.000-07:00

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Eran tan enormes como el tamaño del cielo y desde allá se venían acercando. Azotaban los techos y la gente espantada se resguardaba dentro de las construcciones. Nunca habíamos visto el mar cayendo desde el aire, lo único que hacíamos instintivamente era correr hacia hogares o lugares. Con tal que haya techo. Y en el correr nos separamos, no nos dimos cuenta. Cada uno sólo sabía de sí mismo, mientras nos encomendábamos a las fuerzas de lo construido por la humanidad para aguantar los embates de las olas. Después de instantes infinitos de incertidumbre y tenebrosos golpes de agua sobre los tejados y la Tierra, la cuidad quedó reducida a su mínima expresión. Pudimos salir a lo que solía ser la calle y te buscamos. Fuimos a todos los lugares donde los techos habían resistido. Todos estaban en silencio, nadie en las afueras. Una señora, que era la cocinera de un restorán aún en pie, nos contó que mientras el agua salada vertía su furia cayendo como murallón desde las alturas, una mujer se asomó al borde de la ventana y dejándola abierta miró hacia el horizonte, abrió sus brazos al infinito y se pegó todo el rato cantando agudísimo. Ya sabemos donde estás.
>
>

Cadalso

2009-03-10T21:39:00.000-07:00

Mar ancho y cristalino precede al verde cúmulo alzado sobre la tierra.Erguidas tres puntas, el horizonte se bosqueja mientras oleantes blancos matorrales susurran arañando el vuelo de los frágiles. El sonido permanece,contempla y desvanece en una letanía no fugaz, entrelazada con anillos resonantes y aromas del tinte anhelado. Caminar por la arena deja huellas que vistas desde lo alto pueden significar vida,camino o resalto.

campo tesoro abierto del reino del suelo

2009-03-09T08:35:00.001-07:00

El sonido del infinito pasar del agua,constreñido por un canal y encauzado en zarzas, alimenta el fluir de letras enlazadas en el arte de conformar palabras. Amarillo y anaranjado bajo un celeste de la bóveda sin tapa, anteceden al oscuro verde-tierra-piedra que asciende en monte o cordillera, en sosiego veraniego, en dulce consuelo...

Poetas emergentes

2009-02-27T18:53:00.000-08:00

Emergen de las rocas como el peyote
otros de la tierra como las flores
otros de la caca como ciertas callampas

Primera verdad:
los criaderos de champiñones huelen a poesía;
segunda verdad:
los poetas saben bien (con salsa de espinacas sobre todo acompañando pastas)

Él esfuerzo mediocre, agradecimientos

2009-02-25T21:36:00.000-08:00

A la primera edición:

No podría haber armado este completo desastre literario si no fuera por mi editor, Andrés Hegel, ni por el apoyo incondicional de mi esposa y mis hijos.

Y especialmente NO quiero agradecer al señor Santiago Herrera, que insultó a mi señora de forma irreparable. Espero que comprenda su error y recapacite sus ideas

Valparaíso, abril de 1992

A la segunda edición:

Quiero en esta edición rectificar el error infantil que cometí en ediciones pasadas, y disculparme con el señor Santiago Herrera. Aparentemente tenía razón, y mi señora SÍ se estaba acostando con todo el Cuerpo de Bomberos de Valparaíso. Su amistad ha sido invaluable en estos años de incertidumbre, y espero que esta disculpa sea el humilde principio de un gran proceso de reconciliación.

Madrid, julio de 1995

A la tercera edición:

Pido se anulen los agradecimientos de la edición anterior.

Santiago, mayo de 1998

A la cuarta edición:

Aunque quizás no sea este el espacio adecuado, quisiera pedir mis más profundas disculpas al señor Santiago Herrera, y agradecer públicamente el hecho de que no haya llamado a Carabineros cuando descubriera que incendié su casa, tras el altercado ocurrido durante la presentación de la tercera edición del libro que el lector tiene en sus manos. Más allá de una venganza ridícula (como la prensa lo llamó), fue la respuesta a una frustración que pensaba mucho tiempo olvidada, y comprendo ahora que jamás debí reaccionar de tal modo frente a una víctima inocente como el señor Herrera.
Por otro lado, quiero desvincularme del agradecimiento que hice en la primera edición a la "señorita" Lucía López (ex de Sánchez), y deseo que se pudra en el infierno, junto a sus muchos amantes drogadictos.

Valparaíso, julio de 2002

A la quinta edición:

No podría haber armado este completo desastre literario si no fuera por mi editor, Andrés Hegel, ni por el apoyo incondicional de Santiago Herrera y nuestros hijos. El rumbo de la literatura es muy caprichoso, y toda mujer debería saberlo, a estas alturas. Espero que quienes por falta de espacio no nombré, tengan una buena vida.

Nueva York, febrero de 2009

El esfuerzo mediocre, parte 1 y final

2009-02-23T23:37:00.000-08:00

Camino, harto
Un país y medio, diría yo.
Pero no puedo estar seguro,
no al menos en medio de este desierto
entre tanta arena, sin referencias.

¿Qué será ahora de la ciencia, del progreso?
¿Habrán alcanzado la nanotecnología, habrán llegado a Júpiter?
¿O estarán recién inventando la rueda de nuevo?

¿Cómo serán las novela de amor, en esta época?
(Creo que moriré de tanto comer arena)
¿Qué loca música bailarán los jóvenes?
¿Quién se habrá comido mi queso,
acostado con mi señora
y manejado mi Harley?

Podría construir un castillo de arena; o una ciudad de arena, con un aeropuerto de arena, con aviones de arena y controladores aéreos de arena y terroristas de arena, y Duty Free de arena y detectores de arena de arena, maní de arena, bolsas de mareo de arena, y mujeres escotadas de arena, o guaguas de arena llorando lágrimas de arena, causándome un dolor de cabeza de arena. Y me tomaría aspirinas de arena con un vaso de arena de whisky de arena, mientras la turbulencia de arena sacude la cabina de arena y el piloto de arena llama a la aeromoza de arena para que le haga sexo oral de arena mientras el copiloto de arena mira arenosamente, hasta que el avión de arena se estrelle en medio de la arena, y me hagan un funeral de arena en una hermosa colina de arena, y así alcanzar por fin la Vida Eterna de arena.
(si es que se puede llamar arena a esta mierda)

¡Por Dios, quiero volver a la Civilización!
Tan cuerdo que soy en ella.

Burgueses babilonjis

2009-02-19T19:51:00.000-08:00

Siempre volvemos
a los viejos sitios donde amamos la vida,
donde no hay noche,
sólo hay día
en una Tierra lejos de aquí

ch... y qué sería de los jotes sin la noche?
si para algunos es alimento,
sea o no sea legal, y dale con el cuento,
ya y quién é ese personaje,
le da cualquier color,
siempre anda en taxi o en avión
porque caminaría paratrás
si no lo llevan

Loza sucia

2009-02-17T19:12:00.000-08:00

Las casas y sus ojos
Decibeles
Hacerse el patio sobre la nada
Hacerse el loco sobre el todo
Terraza del vacío
Agua de tierra mojada
Cielo de aire azul
Corazón de vida
Palpitante
Que galopa cerro abajo
Después de la agotadora subida
Que me almuerzo (todos los días) día tras día

2009-02-06T17:44:00.000-08:00

>
Saturno y Domingo
llenan de Luna
cada despedida del día
una vez por día,
trayendo noticias sobre los rayos de luz
que ya están en otro hemisferio

>
todavía andan los semáforos,
las esquinas y los bares
al otro lado del rap
>

paseando por el puente
de la vida
>
>

2009-02-02T19:23:00.000-08:00

Autocríticas 1

2009-01-28T07:58:00.000-08:00

Uno ya no tiene de donde aferrarse
Quizás al asco y a la desilución de que todo decae con el tiempo
Acostumbrarse
Como buen niñito educado de Universidad Estatal
A no sentir
Aquellas emociones del vulgo
No mostrar la hilacha y mantenerse siempre serio
Nunca vulnerable
A la cebolla de una teleserie
Mejor
A la de un director alternativo que latea con sus simbolismos
Porque somos la crema de la crema
No debemos rebajarnos jamás
Somos educados en teorías y anti-teorías
Tememos al fracaso
y al eterno rencor de lo que nunca nos atrevimos a ser
No seremos héroes de ninguna batalla personal
A lo sumo
Repetiremos frases de otros vanagloriándonos del éxito de lo racional
Y escapando de lo burdo
De lo ordinario
De la estupidez
De todo aquello que nos haga ver tipos cualquieras

Anotación negativa

2009-01-23T17:34:00.000-08:00

Que el niño deje de beber
leche agria de vacas espaciales
Que la niña deje de fumar
páginas sin fuego ni cenizas

Que ambos dejen de tocar
el ruido absurdo que silencia
Que ambos dejen de tocarse
la piel que suda y sentencia

Que hay que dejar de aspirar
el éxito de las piezas blancas
Que hay que dejar el tablero
porque el jueguito se acaba

Cambio de mando

2009-01-19T17:48:00.000-08:00

En la tele están hablando güeás

como la ropa de la Obama;

rostros en poleras de algodón reciclado

algodón

como el que cultivaban y recogían

ayer

------tus ancestros

negro albo del

mañana

hoy

------emancipado

por las manos ajadas del

pasado

mientras gigantes de fierro aplastan al hombre

y le transportan de un estado emocional

a otro

y la sangre pierde la memoria

TransantiagO

2009-01-14T12:44:00.000-08:00

Ajenos a las nuevas tentativas de organización, los grandes fierros andantes continúan en sus recorridos. No les interesan números, colores ni por donde deban transitar. Nunca han discutido acerca de destapar sus cristales de publicidad, las malas conducciones o los excesos de carga. Sólo les preocupa llegar pronto a la garita, conversar con los compañeros de línea y averiguar las novedades en accesorios. Egocéntricos son todos, de la puerta para dentro. El más arreglado marca la pauta, los nuevos artículos la moda. Micro es para andar con distinción sino mejor moverse en taxi o colectivo. Las bicicletas, para los atletas.

Té a las cuatro

2009-01-14T09:19:00.000-08:00

Se miraron de frente en una terrorífica pausa. Existía una especie de sensación ilusoria que nublaba el diálogo, desconfianza en las intenciones ajenas. La afabilidad era una máscara que escondía las dagas en su mente.

- Bueno, como te iba contando, también me considero un drogadicto.

Levantó la taza con cautela, sopló despacio y sorbeteó un poco de té. El tierno sabor se mezclaba con la amargura de relatos personales sobre experiencias sin sentido. No era relevante contar todo eso cuando se trata de negocios.

- Conozco el mercado, tengo la clientela, solamente me falta capitalizar esta iniciativa.
- ¿Cuánto?
- Comencemos con cien lucas, a lo cual le podemos sacar unas 70 lucas de ganancia.
- Menos el consumo...
- ¿Me pasas la mantequilla, por favor?

No le parecía buena idea, pero por lo menos conocía al tipo, sabía dónde vivía y podría efectuar una cobranza forzada. Claro que a través de terceros, lo que costaría la mitad del monto. Otro sorbo pequeño: la fórmula estaba a su favor, habían pocos riesgos y lanzaría los dados.

Qué maravilla el ADN reculeado

2009-01-12T20:09:00.000-08:00

Acídodesoxirribonucleico

Con ese nombre culiao siempre supe que te haría un poema

Hace que los perros no se coman a los otros perros

Y que los seres humanos se maten entre sí (con autobombas, misiles de última tecnología, filosas con ajo, hechizas, ak's, microondas, fuego, cuerdas, empujones, palabras y miradas -no olvidar los botones- )

Pues no es que existan ciertas “deformaciones” o “imperfecciones”

Este código ensaya su existencia cotidiana con una dosis exacta de error

Lo cual nos desconcierta

Pues abre el abanico de las posibilidades

Y éste nos vuela con el infinito viento de probabilidades que genera

Sobre todo parados desde la esquina oscura de nuestra limitada conciencia

ay! pobre de nuestro primitivo y enigmático cerebro

Se acabó la discusión

2009-01-08T12:49:00.000-08:00

A través de los eones, muchos hombres (y algunas pocas mujeres) han discutido las más diversas y descabelladas posturas filosóficas, ontológicas, teológicas y farmacológicas, sobre la vida, la muerte, el este, el oeste, el cielo, el infierno y todo lo que está en medio. Pero, sumando, restando y multiplicando, parece que al final solo en una cosa podemos estar de acuerdo:

Es mejor tener que no tener.

La vocación

2009-01-06T17:57:00.000-08:00

Porque el tamaño de tus metas es el tamaño de tus logros
Tú NO puedes
Ser Dios
O alguien
Aparte
Porque el tamaño de tus manos es el tamaño de tus genitales
Tú puedes
Fornicar
A Santo Tomás
O alguien
Aparte
A menos que te cobren por los servicios
Veinte formas de financiamiento
Y endeudamiento moral
Hasta que PUEDAS
Pagar pudiente
Mal oliente
Nadie
Embárcate con nosotros

(Valparaíso se inunda) y mi escuálida recámara también

2009-01-02T22:34:00.000-08:00

La miró con esa mirada que nunca solía darle. Entonces ambos comprendieron. La tarde era fría y el aire dulcemente asfixiante. Los cuerpos desnudos sobre aquella vieja cama reposaban del amor y del mundo en silencio. De pronto, se abrió el cielo de la habitación y bajaron por allí siete ángeles amarillos que traían en sus manos la memoria del dios árbol que es uno a la vez que todos. Luego todos decidieron hacer una fiesta y danzar y beber hasta no poder más. Seguramente nada sería lo mismo después de aquello.

Valparaíso se inunda

2009-01-01T22:09:00.001-08:00

Estaban juntos, ella asumió que debía escucharlo, puso ese rostro que ponía cuando él lanzaba sus frase ofensivas o cuando le parecía que el mundo era una mierda, de pronto comenzó a hablar y sus frase parecían no llevarlo a ningún sitio. Luego, de improviso, él dijo algo como “esta ciudad se está inundando con nosotros dentro, pareciera que estuviese lloviendo y lo está, pero todo esto es algo más que agua cayendo sobre nosotros, es el principio de nuestra propia decadencia, de mirarnos y saber que estamos intentando sentir emociones a cualquier precio, inclusive al de inventarnos un pasado más fabuloso de lo que realmente fue, esta ciudad no se está ahogando, se está quemando y estamos al medio de todo esto” y lo más triste de todo es que ella le encontró la razón y no tuvo aquella mirada de desprecio a sus palabras tristes, solo se sintió vacía, lo sintió más vacío que ella aquella noche, y ninguno dijo nada más, no había necesidad de entender porque se querían y se tomaban de la mano.

Sólo el tiempo desmiente o confirma

2008-12-31T09:04:00.001-08:00

Operación deisi

2008-12-30T07:48:00.001-08:00

(este EXTRAÑO Y ANÓNIMO TEXTO fue encontrado el nido que adorna el dintel en el que un ciudadano promedio se para día a día a esperar que pasase la vida y lo llevase a algún lado todo lo cual hace suponer que se trataría de alguna clase de pájaro escritor, posible pariente del pájaro carpintero quien como todos saben, siempre fue medio arribista y bueno para subirse el pelo, o en esta ocasión, las plumas):

Erecciones tiradas al vacío por mi amor callado

Ante los peldaños de tu mirada

Que uno a uno escalo cuando subo a besarte con las luces apagadas|

(en esta parte el papel donde estaba escrito -en un código del cual cuyas claves entregaré los datos esenciales cuando sea pertinente- presentaba manchas negras y aceitosas, luego seguía así:)

La semana emana de la noche que se hermana con las manos de la luna apagada por la luz del mundo

Y EL COLUMPIO DE TU RECUERDO AUN SE BALANCEA EN LA PLAZA DE MI AMOR DESTERRADO

(ay! ¿pajaritos enamorados? lo único que nos faltaba)
NIÑOS Y NIÑAS: SALGAN A LA CALLE CON HONDAS, POROTERAS, PIEDRAS EN LOS BOLSILLOS, ETC ETC ETC

Sangre en el chaleco

2008-12-28T12:55:00.000-08:00

Debe ser ajena, no hay heridas en mi piel.

Una chica toca una trompeta alargada.
Debe ser hippie, sus padres no le permitirían hacer eso en la calle.

Un tipo escala alumbrado público.
Debe ser un político buscando minutos de atención... y pánico colectivo.

Un viejo borracho y un joven nihilista juegan ajedrez.
Debe ser un triste espectáculo, a menos que termine con las piezas volando y el anciano pidiendo venganza.

Pozas profundas en las aceras.
Deben ser alimentadas por los ríachuelos de orina y cerveza descuidada.

El tipo de gorra roja está vendiendo.
Debe ser hierba, merca, anfetas... u oportunos seguros de vida.

Carnavales culturales porteños.
Debe ser la cabra Quintanilla fornicando en las ruinas de la ex cárcel.

Ábrase la sesión

2008-12-27T14:13:00.000-08:00

Tu opinión no cuenta.

Tus combos sí.